PALAVRAS-CRUZADAS

O José Dias de Souza (Facebook) tinha esta collage em exposição e eu partilho para vocês, aqui no blogue, com muito desprazer, com esta nota de reodapé: Público de Serralves que 1. Não sabe o que é arte fotográfica, ou melhor, sabe: é a fotografia de reportagem ou de Natureza, onde os fotógrafos arriscam ficar sem a cabeça, seja levada por um morteiro numa zona de guerra, por um tubarão do Pacífico, um leão africano ou pelo vento a soprar a 200km à hora no corredor dos furacões; 2. É abertamente homofóbico e conservador; 3. Descobriu agora o conceito do museu/fundação “destinada às famílias com crianças/ com serviço educativo”, como se a maioria dos museus não o fossem; 4. Não consegue dissociar arte da política e política da arte, onde isso possa ser dissociável; 5. Acha que na "cidade dos ricos", onde tudo é, talvez, mais moral, mais ético, mais asséptico, não pode haver lugar à arte mais obscura e provocadora, - metam lá essa exposição mais para perto do rio,...

Spring 2019 Collection da autoria de Giuliano Calza Sei que andam todos muitos ocupados a dissecar a bizarrice do Mapplethorpe mas fiquem a saber que designers de moda visionários estão neste preciso momento a inovar na passerelle com propostas alucinantes como esta. Este ano foi moda no Instagram fotografar o peito com o bikini invertido. O resultado era algo parecido com a imagem, idiota q.b. para uns, um absoluto "desafio" para outros. Pois, um futuro próximo trará mulheres com três mamas arrepiadas por um top dois tamanhos abaixo a passear por aí, não apenas no Insta. Isto para começar a aventura, pois mais tetas poderão ser ajuntadas ao trio ou até outras próteses: três narizes, para adeptas de meter o nariz em tudo, por exemplo. Não se espantem muito que isto não é novo, é apenas reciclado: não tardou que a prostituta tri-peituda do Total Recall fosse tida como a fonte criativa do designer. Mas esta cena não é de nenhum filme de ficção científica, é da GCDS (God C...

Do não tão sereno ténis de Serena para o rebolado futebol de Neymar porque ninguém chama aos desportistas birrentos e outras coisas assim cor-de-rosa.  Andaremos a esquecer a forte adjectivação, e alguma com base no género, que enche o ar dos recintos da bola? Não que a FIFA não pugne pelo respeito nas quatro linhas e deseje linguagem ofensiva, insultuosa e abusiva no recinto, mas não é mais comum ouvirem-se obscenidades no futebol, desporto colectivo, mais emocional, do que no ténis, individual , mais contido, onde a aceitação social de comportamentos primitivos que irrompem do mais fundo do nosso cérebro é muito menor? É apenas minha percepção que chamar a um oponente ou ao árbitro “filho da puta” será visto como menos grave no relvado que no court de ténis? Será que o ténis não exibe uma postura mais respeitosa e por isso quem não se mostra à altura sobressai muito mais pela negativa, seja homem ou mulher, seja Serena ou McEnroe? Num video em circulação um fulano dizia qu...

Já não se pode desenhar Serenamente. Que o diga Mark Knight que tem sido massacrado em virtude do seu cartoon de Serena Williams. Há quem não aceite a sua defesa de que visava apenas o mau comportamento de Serena no court e não a raça, as desculpas de que não conhecia nada sobre Jim Crow, um personagem dos palcos, o primeiro estereótipo do negro afro-americano, o branco de maquilhagem negra, uma espécie de idiota preguiçoso, a que ainda há pouco Childish Gambino fez alusão no seu videoclip This is America. (Outros se lhe seguiram, a "Mammy", o "Uncle Tom", etc. Mais recentemente, novos estereótipos: o "drug dealer", por exemplo. Outros estarão na forja.) Mark afirmou ainda que desconhecia a caricatura racista - o "coon caricature" (onde o negro era visto como um ser acriançado) ou o "sambo caricature", (onde era retratado como um leal servo) tipos de desenho de teor abertamente racista que pulularam nos EUA durante a escravatura e ...

Ai ondas do mar, ai ondas, ó jardins das alvas flores, sobre vós, ondas, ai ondas, suspiram os meus amores. No fundo dos búzios canta o mar que chora a cantar ó mar que choras cantando, eu canto e estou a chorar! Ai ondas do mar, ai ondas, eu bem vos quero lembrar: «a minha alma é só de Deus e o meu corpo da água do mar!

Anda a circular um video, que suscita partilhas e comentários díspares. É isto: um carro a bombar som e um jovem deitado sobre o mesmo, a celebrar a vibe do momento. Isto passa-se na av. 25 de Abril, junto da Torre do Relógio, próximo do local onde estava instalado o palco do RFM SOMNII. A pessoa que filmou, repetia a dado momento da filmagem, " Não sei se rio, se choro". Devo estar a ficar velha pois vi o video e não achei nada de mais. Não seria uma coisa normal hoje, ou amanhã, quase meados de Julho, mas era o Somnii, é expectável alguma euforia fora da norma durante os três dias que dura. O miúdo estava a curtir o som do seu carro, a estrada até estava cortada por questões de segurança, se não estou em erro. Qualquer pessoa se podia deslocar, afastar-se, há muito espaço, se se sentisse incomodada; ou então ir lá falar com ele e dizer-lhe se podia baixar o volume. É possível que ele não fosse um zombie de cérebro cozido e apenas um jovem a curtir o seu som e algum ...

O Facebook anda a alienar as pessoas em moldes de que nem as mesmas têm consciência. Ora façam o favor de ler esta troca de mensagens entre mim e a M. V. Um belo dia de Junho dou por mim a ser interrogada em jeito policial por esta M. V, que há coisa de um ano me pediu amizade. Segundo afirma M. V., ter-lhe-ei botado um “Like” numa qualquer coisa, em Janeiro, o que a incomodou para lá do razoável e agora vai de me perguntar por contas! Boa! Se eu já nem me consigo recordar do que almocei, vou lá saber em que publicação da M. V é que meti um “Like” em Janeiro! Desde Junho que é este romance. Isto ou é amor ou é loucura ou é amor louco. Seja o que for, não é vírus, poderá ser “pishing de afinidades” ou “graxa”! O que vos parece? M. V. - O que é isto? Se eu fosse psiquiatra não teria página no facebook. Eu - Não faço ideia daquilo a que te referes, M. V. Cuidado pois pode ser algum vírus. M. V. - A senhora ou senhor pode mostrar uma foto que a/o identifique. Ninguém lhe pede...

Não, não penso que as pessoas por gostarem dos toiros sejam menos cultas. Manuel Carrilho, um ex-Ministro da Cultura, sempre foi tido por um homem culto, por mais relativo que possa ser o conceito e a prova disso. A avaliar por declarações que fez amiúde na comunicação social também pode ser tido por um valente asno. Não mistureis as coisas. Uma pessoa que gosta de ir aos toiros pode ser tão culta como o Manuel Carrilho, ou até mais, porque a cultura pode ser tudo, tudo o que foi adquirido pelo homem, incluindo as suas crenças e costumes mais bárbaros, e não apenas civilização. Uma pessoa que gosta de ir aos toiros é apenas uma pessoa que gosta de violência mas que não quer assumir e então diz que vai lá por causa da "nobre reconstituição do mito ancestral da luta do homem contra a Natureza", - porque a gente precisa disso como do pão para a boca, claro - da tradição que vem de longe e que não pode acabar, da nossa rica identidade cultural, do amor à raça taurina, da cultur...

O meu corpo entrou num estado complicado onde o pronto-a-vestir é apenas uma ideia vaga que precisa quase sempre de ser costurada para que me sirva. Quando tiro uma peça do cabide e a levo para o provador, já vou a contar que o espelho me devolva a dúvida de serem um tamanho acima ou um tamanho abaixo, as ideais. Todavia, se as experimento também, nem um nem outro me fazem sentir bem vestida. Por milímetros há algo que sobra ou falta. A cava demasiado descida, a cintura acima da linha, uma pinça fora do lugar, a gola a bailar à roda do pescoço. Acabo por me bastar com o menos mau desse jogo de possibilidades e nunca sinto essa peça como realmente minha. Lembro-me então do tempo em que a minha mãe costurava as roupas que eu vestia e em que tudo era ajustado ao meu corpo de uma forma única e precisa. E do sr. Nascimento, um alfaiate a quem ela um dia reconheceu talento suficiente para a substituir, pedindo que me fizesse um blazer quando já lhe faltava a paciência para costurar para ...

Chamam os bombeiros para retirar um gato que queria ser pássaro, como muitos, do topo de uma árvore. Leio que o gato já tinha sido removido por diversas vezes pelo mesmo método, sendo que o bombeiro usa uma mangueira de pressão para assustar o animal e o fazer descer pelos seus próprios meios. Desta vez o gato assustou-se e caíu no chão. O bombeiro levou o gato para o quartel e o animal foi visto por um veterinário. O animal sobreviveu à queda, tanto quanto me foi possível apurar. Parece ter sido adoptado. Decorre um inquérito. O gato sabe relaxar o corpo e orientá-lo gravitacionalmente em direcção ao solo durante uma queda. Se a queda for de uma altura considerável, haverá espaço para se dar a rotação e as patas do animal amortecem o embate no contacto com o solo. Se estiver tenso, as coisas podem não correr tão bem. É frequente o trauma toráxico, a fratura do maxilar, mandíbula e face. Todavia, também é frequente a recuperação das lesões sofridas por esta forma na maioria dos f...

Faz-me rir, este tipo. A verdade é que não faltam melhores temas de conversa para opinarmos, por isso não vale a pena dar relevo a tolices de um gajo do futebol. Além do mais, e a ser verdade que não tem simpatia por opiniões de mulheres, eu também não a tenho por opiniões de gajos da bola: estamos empatados. Não faltam centenas de outras personagens que me são bem mais atraentes, até desportistas e igualmente oriundos da Sérvia, como o tenista Novak Djokovic, ou artistas, como o cineasta Kusturica. Mas a quem vive a bola como se fosse uma cegueira, melhor que culpá-lo, abatido por manchetes-tiro que são disparadas sempre que o nome Mihajlovic está em jogo, ou desculpá-lo por amor à camisola, talvez seja bom tentar perceber o novo treinador do Sporting. Mas ressalvo que até eu, 90% do tempo alheia à bola, me lembro de episódios pouco desportivos no relvado e de uma aura polémica em seu torno. Estudar este ciganão da bola como se num laboratório, é o que eu faria, mais vale prevenir; ...

Quem sai da estação de S. Bento, em pleno centro do Porto, olha à direita e encara com a barroca igreja de Stº António dos Congregados. Foi assim que a descobri há muitos anos. O fantástico azul e branco da sua fachada, capaz de resgatar qualquer um aos dias mais cinzentos, está hoje coberto por uma tela esverdeada. Compreende-se mas não se perdoa que se explore a vantagem publicitária enquanto se restaura a esplêndida fachada de azulejos. Rebusco na memória por essa imagem para que me salve deste Junho invernoso enquanto subo a caminho dos Aliados. Alcanço-a. A porta fecha-se atrás de mim e é o silêncio. Em criança as igrejas eram-me ingratas. Entrava arrastada pela mão materna, chorosa. Era outra dimensão. As paredes sem fim, os tectos sempre tão longínquos, as estátuas emprateleiradas em transes diversos, os relevos lavrados a ouro, os bancos austeros alinhados, o cheiro a círios; tudo aquilo me era horroroso, quase medonho. O medo dissipou-se um dia mas a fé nunca preencheu...

Bourdain. Um dos poucos que me levava a ligar a TV. Não li nada sobre a sua morte. Quando me disseram ao telefone, estranhamente quase como se ele fosse da minha família, eu apenas exclamei: o Bourdain. Mas que caralho. E mudei de assunto. Porque há momentos que não queremos ver estragados e podemos. Mas coisas há que custam a engolir mesmo quando parece que nada têm a ver connosco. E de repente um estranho de chapéu que puxava uma mala de viagem na 1º de Janeiro era mesmo parecido com o Bourdain. E no restaurante, sem que eu tivesse conseguido evitar, acaba-se a falar do chef, que também esteve ali, no Porto. Afinal a palavra serve para homenagear, para fazer a paz com o facto. Não li nada e não vou ler. Vou fingir que nem soube, é o que é. Comecei a escrever aqui e só pensava: que caralho, o Bourdain. Acabou-se a nossa deliciosa viagem pela gastronomia mas também pelos lugares, os comuns e os exóticos, e sobretudo pelas pessoas do perto e do mais longe. Não há mais histórias para d...

Já sabíamos que Keanu Reeves é imortal. Está na internet, logo é verdade. Uma das provas é esta pintura de Paul Mounet , médico e actor. Alegadamente morto em 1922, o corpo nunca foi encontrado. O que não sabíamos é que agentes ao serviço do Estado Português andam a trocar bebés nas maternidades! Penso que o mentor desta tese, Luís Pedro Gonçalves , viu aquele anúncio de TV ," um loiro de carapinha e um preto de cabelos louros, não é natural", ficou a matutar no caso e vai daí engendrou uma coisa um pouco mais científica, enquanto estava na Assembleia Municipal a ouvir discurso, uma cena mais assim: dois pais morenos não podem gerar um bebé louro, e dois louros não podem gerar bebés morenos. Isso não é natural. "Se o tom de pele da criança é mais claro ou mais escuro que o dos progenitores, então certamente houve troca. Se um filho não é parecido aos seus pais ou se dois irmãos têm tons de pele claramente distintos é porque há troca de bebés nas maternidades." ...

No fim-de-semana passado encontrei-me com uma amiga que já não via desde o Outono, mês em que cessou a minha vontade de ter um corpo de praia. O plano era fazer um jogging tranquilo e meter a conversa em dia. Descobri que estava vexadíssima porque tinha descoberto que a filha mais nova, adolescente, guardava no telemóvel as fotografias das pilas da maioria dos colegas da turma. Contou-me da ignomínia mesmo antes de termos dado início à marcha, alternando olhos arregalados e mãos em livro aberto sobre a face envergonhada. Um drama. Logo após dois beijos e um abraço, e uma avaliação sumária à medida da minha cintura e coxas, explicou-me a Deolinda de como a filha, a quem pedira para ir comprar ração para o cão, lhe tinha passado o telemóvel para a mão para que ela fotografasse a saca que devia comprar. A falta de jeito, mais do que tudo, fizera-a abrir a galeria de fotos sem perceber bem como. O dedo ficou subitamente frenético, a sua estupefação não parava de crescer enquanto dedi...

Andava eu pelo YT a ouvir coisas de que já ninguém se lembra e encontrei este video , um countdown das canções favoritas a vencer o Eurofestival. Acompanhem e digam de vossa justiça. Na 10ª posição, a França diz Merci mesmo antes de ter ganho, e eu já aprendi o refrão; na 9ª posição está a Fergie tal e qual como quando cantou Party People, aqui sem o Nelly mas com muitos Monsters, e representa a Finlândia; na 8ª posição, o gémeo cabeludo do Ed Sheeran é quem vai representar a Alemanha; na 7ª a Bulgária manda Ossos e a sua SIA, the greatest; na 6ª posição temos o Alexander Rybak que regressa, com o seu violino que já lhe ganhou isto uma vez, mas desta vez já não vamos na cantiga; na 5ª posição é apenas uma questão de tempo até reconhecermos a Alanis Morissette e as suas longas guedelhas; na 4ª posição temos uma espécie de Charlie Puth, em versão camelo, a pedir-nos toda a nossa atenção; na 3ª posição é a Espanha e não comento a prestação de nuestros hermanos pois eles vão ser o...

A relativa igualdade de Europeus e Africanos no pico do Imperialismo português é gabada num excerto de um video da BBC onde se analisa a pintura do séc. XVI, Rua Nova dos Mercadores — O Chafariz d’El-Rey, da Colecção Berardo, uma pintura a óleo e têmpera sobre madeira, - a par da globalização como fenómeno de geração portuguesa. O que releva, diz o comentador, são as pessoas que populam aquela rua junto ao Tejo, em frente ao chafariz, numa época em que se pensa que 1 em 10 pessoas eram africanas, observando-se um clima de relativa igualdade, brancos e negros representados são tanto escravos como realeza, um cavaleiro ostentando Ordem de Santiago é negro: aquela Lisboa, a Lisboa na primeira era da globalização, mais parece a capital do séc. XXI. Desde o anúncio da exposição A Lisboa no Renascimento que tenho procurado uma boa fotografia desta pintura, O Chafariz d’El-Rey, mas sem êxito. Não é nada de especial do ponto de vista artístico, ao contrário de algumas que tenho ...

Uma empresa de consultoria política utilizou de forma indevida dados recolhidos através do Facebook com o objectivo de prever qual seria o sentido de voto dos utilizadores nas eleições presidenciais dos Estados Unidos. Suspeita-se que tenham tentado manipular os eleitores americanos com mensagens direccionadas em função da informação pessoal recolhida nos respectivos perfis da rede social. Era só mesmo que me faltava, saber que usaram os meus dados para dar uma forcinha ao Mr. Trampas, por quem não nutro quaisquer simpatias. Olha lá se foram usá-los para beneficiar a existência das crianças que vivem ainda em acampamentos, no Haiti, depois do terramoto de que já ninguém se lembra. Não, que aí não há dinheiro a ganhar. Para algo assim, eu até dava mais dados - o meu peso, estatura, cor dos olhos, tipo de sangue - embora sempre gostasse de saber ao que iam. A coisa não me faz perder o sono, mas o Diogo e esposa, um casal amigo, estão tão ultra-indignados com o abusado Zuckas, o escând...

É uma incrível aguarela (!) de quase 1 metro de altura e, que pena, nem sempre pode ser visitada (National Gallery of Ireland) em virtude de ser muito frágil. Evocativa de uma história de amores amaldiçoados, representa o último encontro entre dois apaixonados antes da tragédia. Adoro. Não troco este beijo têxtil pelo de Klimt. Burton inspirou-se numa balada dinamarquesa, assim: Hellelil apaixonou-se pelo principe Hildebrand, um cavaleiro, seu guardião. Quando o pai descobriu ordenou a cada um dos seus sete filhos que acabasse com a vida do desgraçado que tinha cativado o coração da sua filha. O cavaleiro não era desajeitado de mãos e com espada afiada limpou o sebo a seis dos sete irmãos da catraia. Hellelil intercedeu pelo sétimo que restava, o mais novo, único consolo que agora restaria para a pobre mãe. Hildrebrand, decerto um coração mole que ainda não tinha tido tempo para ver e aprender umas coisas com A Guerra dos Tronos, cedeu, mas logo sucumbiu às feridas infligidas. Não ...